[roscoe]

победителю достанется все.

Этого можно даже не слышать, - это везде. Это вокруг тебя. Толпа ревет, словно мотор гонщика, он падает голос, этот девиз крик души. Твой бензобак пробит, огонька не хватает, времени не хватает...3-2-1 СТАРТ. В этот момент весь здравый смысл сметает "дым" от колёс соперника. Ты едешь? ты летишь. уже сбился со счету кругов, где-то в стороне должно стоят "табло", ну ты его не видишь, весь мир размазался, мутной каплей. соперники, где они...*був* тебя подрезали. вот они, скалишься. Соперников, нужно чувствовать. и все таки, какой счет? на каком ты месте, кто впереди тебя, впереди тебя кто-то есть? а позади, где ты черт возьми находишься, сколько тебя осталось, а сколько прошло? сколько времени вообще длится гонка? не-зна-ешь. это и не имеет значение. Давишь на педаль, почти вжимаешь в машину, эге-гей, а не пробьешь ли. всем телом налегаешь, вжимаешься, как можно крепче сжимая руль, сжимаешь так сильно, как будто держишь приз. не имеешь право отпустить. Из-за пота ресницы становятся тяжелее, вчерашняя неудачная тренировка спазмом левой руки скашивает вправо..."сейчас бы вздремнуть" ни будь того абсурдного шлема, ты бы смог посмеяться своим мыслям. когда то твой друг пекся, что ты можешь разбить голову, а ты возмущался что профи не надевают шлема! и, в тот раз ты его не надел, и, в тот раз ты съехал с дороги, кинолентой перекручивая свою жизнь, пока ты крутился с бешеной скоростью, задом въехав в бетон, в тот момент, "новичок" неоднократный победитель всего турнира, рекордсмен, абсолютный – неудачник. И твоя судьба, случайностью, наперелом легла навстречу другому неудачнику, и не имеет значения что он был одним из призеров и что если бы не машина на которую он наехал на всей скорости, он бы не проиграл. что совсем важно, это то, что в тот раз ты разбил голову. и да, черт возьми, ты один из тех. Без лица, без имени, всего лишь цифра невпопад на баке. и лучше бы, тебе не снимать шлем.

Здесь не было стариков, да вот так, там не было взрослых. Все вокруг больше напоминало академ городок...утопающий в себе академ городок. У каждой группы были свои входы и выходы по разным территориям городка, и они постоянно держались открытыми. обычно. В моей новой группе, был один выход, который открывался в определенно время, остальное же время он был задвинут столом, на котором обычно кто либо зависал свесив ноги и поедая сладости. почему то обязательно что-то пестрое, было связанно с "охранником" двери. с другой стороны сладость в руках посетителя того помещения не было странным, ибо если меня спросили, то я бы ответил что оно походило на комнату кухарки, ну знаете, с разными баночками там, пылью, пробивающемся сквозь тяжелую решетку солнцем.

Как то раз, я проходил мимо...и видимо я попал именно в то самое время когда. но что тогда, тогда ещё, я не знал. Удивленно моргая, я наблюдал как "охранник" тянул меня за рукав, попутно кивая и говоря с другими ребятами о том что "сегодня обязательно! сегодня точно будет круто!" но кто-то так по приятельски толкнул, кинув "ты так каждый день говоришь!". Когда я обратил внимания на народ вокруг, то было трудно не заметить, как собирались толкучками самые разные по колориту люди, токались-пинались-ругались...мило, подумал я, будет что-то веселое. и когда я вышел...

Даже если бы я мог описать, я бы не смог. Это был трек, огромнейший трек для гоночных машин. Создавалась впечатление, что он как бы лежал вдоль всего городка, ибо у него не было ни конца ни начало...да и само общежитие так же загораживало просмотр. Трек был огромный по ширине, и как бы поднимался наверх. И ведь точно, горизонта не было, было лишь видно чистое голубое небо вверху, а по всему горизонту и вниз серо-черный трек. Это был теплый день. я даже там, этому удивился. Этот трек...было самым бесподобным что я когда либо видел!

как будто бы время остановилось...может ли во сне остановится время? я бы мог сказать что на этом мой сон закончился, но это бы была не совсем правда, ведь он продолжался, даже при чувстве вакуумной изоляции вокруг. Машины гнались с бешенной скоростью, вщух, и пролетела ещё одна. в глазах лишь мелькали разноцветные огоньки, иногда вперемешку, они сливались. Я захотел прокатиться. Сердце безумно стучало, а в голове отдавалось лишь эхо, в тот момент, все потеряло свой звук, лишь перепалка адреналина с кровью, тук-тук. И когда мои ноги сами пошли на трек, и тогда когда, неведомо зачем, лишь на поводу своих эмоций, когда я даже дотронулся до глубоко черного своими пальцами, до шероховатой и резиной земли, которая если поджечь, не сгорит. с правой стороны, водоворот воздуха и страха, слишком поздно, доля секунды и...потрогал себя...живой. А на каком то отрезки от меня, произошла авария. Тут неловко в голову приходит мысль, что если бы вторая машина позади не подбила ту которая мчалась на меня, заставив её как бы подлететь надомной...мне бы снесло голову и я остался бы без руки. хм. все же если бы я остался без головы, это ничего, а вот если бы я лишился руки, это было бы проблемой.

Горит ли, искрится, дымит. не маленькая трещина паутиной охватывает эпицентр. а толпе все равно. Они что, ослепли все, подумал я. Радио надо мной продолжает кричать о чемпионах. но вот я уже слышу, как крикун опустил свой голос до телеведущего новостей, ровный четкий и без эмоций "вынести мусор. поле номер 61, трасса 11". И тут, много-много маленьких человечков выходят на трассу, я бы назвала их гномиками пожалуй. быстро-быстро короткими перебежками они проходят по треку к месту аварии, и...очередная "гончая" просто раздавила одного из гномиков, но никто из его товарищей не оглянулся и не замедлился. Не успел. Я отвлекся на шум и проезжающих фаворитов, а на поле уже ничего не осталось. я даже потерялся, где была та авария. была ли, нечайный вопрос, и сколько уже идет гонка?

И как будто ничего не произошло, просто резко включился звук, и всё снова, закружилось. Даже запах вокруг особенный, запах борьбы, соперничества...без лицемерный ты старался, без утешливых и сопливых их. Только победа. Только один чемпион, только сейчас! если ты им был вчера, прости парень, сейчас ты неудачник, если у тебя есть все шанс на завтра, прости парень, завтра для тебя уже нет. Если ты бывший известный, или первый раз тут, все не имеет значения, для них, все неудачники равны. ты был ранен, и не смог? случайно, не потому ли, что твой вчерашний фанат порвал сухожилия на твоей ноге? или не та ли твоя бывшая, пырнула тебя? а может быть твой отец, перестарался с поркой, или тренер с наказанием? Проиграл один раз, разочаровал навсегда...но в истории что нет завтра, не может быть и вчера, поэтому и навсегда здесь, лишь на сегодня, пока ты проигравший и до реванша.

Хватит ли сил встать, когда твои лучшие друзья в тебя больше не верят, хватит ли сил идти, когда тебя уже никто не поддержит, хватит ли сил отдохнуть, когда для всех ты изгой номер один, вместе с потерей титула, здесь теряется лицо. В толпе, я видел их, без лица. жутко. Хватит ли сил подняться, когда у тебя, не останется даже самого себя? Чемпион-победитель-призер...победа, это больше чем, деньги, слава, и хороший номер в отели. это ты сам. проигрыш это больше чем сегодня.

победителю достанется все.

Этого можно даже не слышать, - это везде. Это вокруг тебя. Толпа ревет, словно мотор гонщика, он падает голос, этот девиз крик души. Твой бензобак пробит, огонька не хватает, времени не хватает...3-2-1 СТАРТ. В этот момент весь здравый смысл сметает "дым" от колёс соперника. Ты едешь? ты летишь. уже сбился со счету кругов, где-то в стороне должно стоят "табло", ну ты его не видишь, весь мир размазался, мутной каплей. соперники, где они...*був* тебя подрезали. вот они, скалишься. Соперников, нужно чувствовать. и все таки, какой счет? на каком ты месте, кто впереди тебя, впереди тебя кто-то есть? а позади, где ты черт возьми находишься, сколько тебя осталось, а сколько прошло? сколько времени вообще длится гонка? не-зна-ешь. это и не имеет значение. Давишь на педаль, почти вжимаешь в машину, эге-гей, а не пробьешь ли. всем телом налегаешь, вжимаешься, как можно крепче сжимая руль, сжимаешь так сильно, как будто держишь приз. не имеешь право отпустить. Из-за пота ресницы становятся тяжелее, вчерашняя неудачная тренировка спазмом левой руки скашивает вправо..."сейчас бы вздремнуть" ни будь того абсурдного шлема, ты бы смог посмеяться своим мыслям. когда то твой друг пекся, что ты можешь разбить голову, а ты возмущался что профи не надевают шлема! и, в тот раз ты его не надел, и, в тот раз ты съехал с дороги, кинолентой перекручивая свою жизнь, пока ты крутился с бешеной скоростью, задом въехав в бетон, в тот момент, "новичок" неоднократный победитель всего турнира, рекордсмен, абсолютный – неудачник. И твоя судьба, случайностью, наперелом легла навстречу другому неудачнику, и не имеет значения что он был одним из призеров и что если бы не машина на которую он наехал на всей скорости, он бы не проиграл. что совсем важно, это то, что в тот раз ты разбил голову. и да, черт возьми, ты один из тех. Без лица, без имени, всего лишь цифра невпопад на баке. и лучше бы, тебе не снимать шлем.

Проигравший.
И вот сейчас, ничего не имеет значение, только вперед, только на газ. В твоей машине нет тормозов. сейчас, ты понимаешь это слишком поздно. но это ничего не меняет все же. и все что тебе остается, это рвать моторы в клочья, а впереди победа, ещё быстрей, твоя мечта, ещё быстрей, твоя страсть, ещё быстрей, твоя ярость, быстрее, ещё быстрей, как можно быстрее...чтобы обогнать саму победу, и оставить её позади.
но...
чья-то случайность, стала твоей судьбой.

Мечта, цель, желание...покидают тебя, всё оно, уходит в никуда. кто-то, был быстрее тебя, кто-то обогнал, а ты даже не знаешь, кто. То, чем ты жил, уже кем-то достигнуто. то к чему ты так отчаянно рвался, чем дышал, что могло бы изменить тебя, что могло бы сделать тебя особенным...твоя мечта, всего лишь чья-то реальность. Словно первый снег, то место к которому ты шел, куда ещё никто не ступал, а по пути могло быть так, что тебе никто не верил, никто не верил в тебя, или наоборот, на тебя были возложено чьи то надежды и ожидания, и когда ты уже подходишь то ли с поднятой головой и улыбкой, то ли почти на коленях и в бессилии, да, вот ты доходишь и видишь, да вот оно, то к чему ты шел, чего добивался чего хотел и желал, вот оно, ты можешь его обнять. однако здесь, впереди тебя, лишь чьи-то натоптанные следы. Это чертовски обидно, не так ли.
все что остается тебе, это чувство, твоих исчезающих мотивов.

...весь мир, сливается черным пятном. а ещё ты очень устал, и не можешь пошевелить ни одной конечностью своего тела, оно тебя не слушает, оно как и ты, ничего не чувствует, кроме где-то ноющей усталости. В твоих глазах, мир становится черным огоньком, которого поглощает ещё более черные тени.